Blanco

Blanco nieve, blanco nube, blanco papel, blanco Ala, blanco limpio, blanco pureza. ¿Limpio, puro?
El blanco esta manchado. Manchado de rojo, rojo que le sacó al negro. Rojo que le sacó a África, rojo que le sacó a América Latina. Las manchas lo abundan, le pesan. Pero no le importa, y se sigue manchando.
¿Quién decidió que el blanco era pureza? Ah, cierto que la historia la escriben los que triunfan, la historia la escriben los que están llenos de rojo, llenos de sangre.
Mis ojos ya ven un poco mejor. Ahora entiendo la razón por la que en estos días donde el sol quema nadie quiere quedar sangrientamente blanco.